Autor: Cronicas de Siyasa

El perigallo La psicóloga me dice que no me quede atrapado en palabras interiores, como si fueran plantas de plástico, como si yo mismo fuese una planta de plástico, con moscas revoloteando en la escena sin hacer (yo) absolutamente nada. Que lo intente. Que no imagine, sino que haga. Que procure no llevar el cuchillo entre los dientes, aunque tema que las palabras no aparezcan dispuestas a lanzarse en paracaídas sobre el folio en blanco. Me dice que no me refugie en la inteligencia artificial para buscar descripciones, pero que…

El Valle y el Barranco Este texto surge como respuesta a una reflexión compartida por un amigo en una red social. Su tema es el Valle de los Caídos, un lugar donde la memoria, el respeto por los muertos y la dignidad de sus restos se entrelazan en el debate. Para los cristianos, el cuerpo es el templo del Espíritu Santo y merece un trato digno. Sin embargo, cuando no hay un lugar donde rezar junto a los seres queridos fallecidos, cuando sus nombres se desconocen, cuando los restos están…

Ella No sé qué le ocurre. Tal vez se sienta muy sola. Tal vez quisiera abrazar el mundo con sus finos brazos de bailarina y que no se le escape nadie. Me pregunto si esto les pasará a más personas. A otras, por sus palabras muy escogidas en modo Maquiavelo seguro que no. Ver imágenes de Gaza y sus gentes, con nombres y apellidos, únicos, dignos, presenciar esa hambruna, la atraviesa y la desgarra. Transforma su cara de inocencia en una expresión seria y decidida, apesadumbrada, en ese lugar donde…

Legitimación pasiva Observaba por los ventanales de una tienda de electrodomésticos aquel gol de Zarra en un televisor enorme y finísimo. Tecnología punta. No sé si más fino que un folio. Lo veía en bucle, en mi imaginación, porque seguramente me quedé pensando si merecía la pena aquella inversión. Entonces, de forma espontánea y sin previo aviso, un boquete se abrió en el cristal. Si no tuviera los pies bien arraigados a la tierra, ¿cómo habría reaccionado? ¿Quién? Un círculo perfecto, de metro y medio de diámetro, limpio, sin impurezas….

‘El Chato de Oro’ Cualquier parte de este escrito podría estar atravesada por el síndrome de Procusto. Las personas que padecen este síndrome suelen intentar boicotear y eclipsar a quienes sobresalen, llegando, en algunos casos, a menospreciarlas abiertamente o incluso a adoptar actitudes de discriminación o acoso. Pero claro, visto así, todos seríamos procustinianos en algún momento, especialmente con la presencia en el planeta Tierra de Evaristo Páramos Pérez, y no podríamos decir ni «mú». Arrancamos. Las opiniones, en cualquier materia y por muy compleja que sea, se han democratizado,…

Orejas de espuma Las orejas son espuma cada fin de semana, y la espuma son orejas. Primero, la lógica aritmética fiel según tu composición de peso y altura; después, un impulso invisible, un aullido profundo, inapreciable, un aire inconsciente. Lanzas un beso a tu infancia hincando las uñas en la primera capa de una cebolla. Los números se despeñan, uno tras otro, desde un acantilado rocoso hacia un mar ansioso que parece querer romper las rocas y hacer que todo desaparezca. El uno, el dos, el tres, el cuatro…no hay…

Hormonas Me he venido a votar, a participar en la orgía democrática con el chándal del Athletic Club. Un domingo maravillosamente radiante. Ojalá hubiera un lunes así. Yo intento hacer aquello que se dice de que los días sean una cuestión mental, una construcción de la psique (qué más da sábado que martes, qué más da viernes que lunes), pero no lo consigo. La iluminación, el aroma que desprenden los días con su nombre, el sonido, un lunes es una puñalada trapera; tengo muy presente que lo mío sería hacer…

Que por nadie pase Hay que ver cómo tengo esta temporada las macetas de aloe vera. ¡Qué maravilla! Con lo que han soportado las pobres: sin agua, sin mí, luego un aguacero, luego un sol picante, después granizo, y para colmo alguien orinó en ellas en una fiesta atormentada, un sinvergüenza traidor, hasta que me dio por hacerles un poco de caso. Me recuerdan a las Islas Canarias. Quizá por la tierra negra, quizá por esas piedrecitas blancas que he ido cogiendo de la ladera del río. Qué agradecidas, qué…